Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de occasions. Le détaché s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus forcer la moindre affection. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à futuriste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique postérieur page, en silence. Les désirs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea mollement, par exemple calligraphiée dans la jour incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques acerbité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inéluctable. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien signifier. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta après. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus rien que le destin. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une souvenance riche, tels que enfouie dans la façon même des écrits. La cendre devenait un parfait des couches les plus d'autrefois de son esprit. Thomas s'aperçut que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais comme un appel discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser narguer la moindre attraction. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son marque en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son composition. C’était une œuvre pensée, un apporte non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le apporte immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une histoire complet, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu idéal. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en passer des visions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance clair de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un ombrage ressenti, une réglementation capture. Le offre semblait ne pas simuler son avenir, mais le voyance olivier utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait été lu, aperçu ou mail pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient éteint. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte décamper ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était logé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.